O que será a poesia senão a criação espontânea da alma
Não tem guarida
Não tem chegada nem partida
Somente aparece na mente do poeta
Como as mentiras mais verdadeiras de Pessoa
Como o conjunto de adjetivos pontiagudos de Lorca
Como a mente de Deus na terra gerando mais um Whitman
Como a descrição de lugares natais de Neruda
Como a canção mais guardada nos recantos da boca
Que expele quase louca
O líquido colorido das palavras ardentes
Comoventes
Embriagadas
Encharcadas
De mel e de fel

O que será a poesia senão a criação de utopias
Ou de verdades que não querem ser ditas
Como os cantos de Bilac
Como o amor sofrido de Espanca
Como a música do claustro de Dickinson
Como a fotografia da natureza de Leminsky
Que enxerga em letras minúsculas
O que deveria ser dito em letras garrafais
A verdade do mundo
E a utopia da quimera

O que será a poesia senão a forma mais bela de ser.

Alma Collins