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Os jarros à mesa,
na linha do horizonte pautados,
sombras dos girassóis,
ocultam em seus preciosos flósculos,
do mistério, o ósculo,
mandala dos mortais.
Escondem o tesouro,
líquido puro, ouro,
corpo dos olhos
do azul céu espelhado.
No mantra da natureza,
o sôpro do homem entoado!
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